Из книги "Прозрачные леса под Люксенбургом"

 

Я лежу под пологом брезентовой палатки и слушаю ночное пение птиц. Иногда они залетают и сюда, на высоту 148, 2, и убивают моих товарищей.

Крыша палатки безбожно течет - ее исклевали ночные птицы "Блям-блям" - с граничащей с помешательством однотонностью капает в расставленные на полу банки вода.

- Может, заделаем? - предлагаю я.

- А, - вяло машет рукой Игорь, - сколько можно заделывать...

И поворачивается на другой бок.

С тяжелым уханьем филина шелестит над палаткой снаряд стодвадцатимиллиметровой пушки. В селе под нами дробностью обезумевших дятлов взрываются автоматы. И, словно стремительно взлетающая стая воронья, - отвечает крупнокалиберный пулемет.

Но все это там, далеко. И только резкий свист стирижа над головой напоминает о том, что из ближайшей "зеленки" в прицел ночного видения за тобой наблюдает снайпер, слишком торопливо нажавшей спусковой крючок...

Восемь лет назад одна из таких птиц задела своим крылом и меня. С тех пор меня сводит с ума боли в ампутированной ноге, и кажется, что кто-то вбивает в голову раскаленные гвозди...

Мне известно объяснение боли в отсутствующей ноге - это фантомная боль. Я примирился с обжигающей частотой вбиваемых гвоздей - это контузия. Мне непонятно, почему до сих пор обрывается казалось бы ко всему привыкшее сердце...

Я сижу в курилке, облокотившись на рукоятку палки, и думаю о птицах среднерусской полосы, девственных озерах, шуме корабельных сосен за окном егерьской сторожки, шмате улежавшегося сала под стакан теплого мутного самогона на поскрипывающем крыльце...

- Собирайся, - говорит Игорь, - "броня" на подходе.

Сегодня нам предстоит провести колонну ценроподвоза через укрытое непроходимым зеленым массивом Веденское ущелье.

Мы рассаживаемся на броне, досылаем патроныв патронники, снимаем автоматы с предохранителя. Настороженно вглядываемся в сопки смертоносное жало КПВТ.

Наши птицы рвутся в полет. Навстречу им со стороны чужих, молчаливо-тревожных гор рвутся такие же птицы смерти...Возможно, сегодня они сойдутся иступленным криком альбатросов в прореженном автоматными очередями воздухе, и тогда...

Мы стараемся не думать об этом. Кочуем дорогами войны - не поэты, не романтики - смертельно уставшие, пропыленные, земные: никто из нас не хочет слышать пения птиц...

Из книги Сергея Говорухина "Прозрачные леса под Люксенбургом"

http://www.ozon.ru/context/detail/id/5119472/ - купить в магазине OZONON